Per scernersi a Dio
Chi odora il rumore ingiallito del vento perviene alla mistica della pioggia, o fratelli miei tutti compendiati nella fulgida logica della stagione non dichiarata dei sensi che giammai esiste in funzione del suo percettivo avvento. Come la messe ormai matura, ecco che il chicco di grano lasciato cadere in sì virginea terra ricompone della vita…