È la parola che abita
Nel secondo mese, il ventinovesimo giorno del mese, del ventiquattresimo anno della duemillesima età, alla ventitreesima ora di una storia già scritta, la parola del Re, il cui nome è Dio, è scesa su di me, al quarantanovesimo anno, in questi termini: Eri una vigna feconda ben piantata lungo corsi d’acqua rovente, che mai terminavano…
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Nel secondo mese, il ventisettesimo giorno del mese, del ventiquattresimo anno della duemillesima età, alla dodicesima ora di una storia già scritta, la parola del Signore è scesa su di me, al quarantanovesimo anno, in questi termini: La vampa, breve, non attenua la scintilla vasta. Incapaci di esaminare dapprima le opere delle proprie coscienze e…
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Emaciate chiazze di presente: burrascoso dramma di chi previene orrore e inverno, a fiato smorto, perso, nell’emisfero di baluginante montagna, capacitivo e ultimo. E nell’arso combattimento tra fertilità e terra, per il profondissimo commiato alla materia, lamento profonde lamento, su sopravvedute disintegrazioni mnemoniche, sensoriali, con l’ininterrotto flusso cadaverico della di se stessa, mutilata epoca. (27/02/2024)
“In principio era il Verbo, e il Verbo era presso Dio e il Verbo era Dio. Egli era, in principio, presso Dio:” (Gv 1, 1-2) “Dio, nessuno lo ha mai visto: il Figlio unigenito, che è Dio ed è nel seno del Padre, è lui che lo ha rivelato.” (Gv 1, 18) ~ Traluce movimento,…
Nel secondo mese, il ventitreesimo giorno del mese, del ventiquattresimo anno della duemillesima età, alla quindicesima ora di una storia già scritta, la parola del Signore è scesa su di me, al quarantanovesimo anno, in questi termini: Monete. Innumerevoli monete fuoriescono, furibonde, dalla tua bocca, in sostanza ora liquida, adesso solida, mentre il disgusto per…
Perché di spietatezza muoiono l’empio e l’incivile, in quanto l’uno è il caduco fiore dell’altro. E tumulando popoli non si ergono che canizie di belve dai viluppi astrali contestati con silenzi volteggianti tra il fogliame liquefatto dei canneti. No. Fuggi l’infezione della stoltezza. Che tu non abbia mai a desiderare la marea notturna, nel suo…
Appartarsi nel cuore, distante dai convenevoli del pensiero, per nullificare la carne che compete, che si corrode, fino ad immolare i sensi nella nuda infrangibilità della tua sorgente pura che diviene – fuori da me – segno di sconfitta e presagio di fosca caligine per tutte le nazioni che si dissetano senz’alcuna sosta ai prematuri…
Le dinamiche illusorie che sottendono le malformate attese dei trasfigurati nuovi giorni non s’intervallano né con indagini espiatorie dal coeso istante migratorio né con istanze ispettive di nuclei riservati adiacenti la chiara vertigine sussultoria che brillerebbe monti, acque, intere città. Ciò che l’ipocrisia ha lasciato anche oggi sui tavoli della paura e dell’illecito lo ingurgiteranno…
“E questo è lo scritto tracciato: Mene, Tekel, Peres” (Dn 5, 25) ~ Decimottavo giorno del mese secondo del ventiquattresimo anno della duemillesima età. La parola di Io sono, il Signore degli eserciti, è scesa su di me, al quarantanovesimo anno, questa notte dal mare prosciugato da un cielo immobile, per una storia già scritta….
Ottunde l’attuale, il collo neuronale morso dalla imbastardita tirannide è avvitato tra molla e cerchio e i filamenti fratturati insorgono tra diottrie dimetriche che quantificano le inoppugnabili violenze suscitate dalla vedovanza dell’atomo, particole di una sudditanza della memoria che rade il verosimile in due diseguali regioni d’animo gli stati della ragione. E pulsa, nei suoi…