È la parola che abita
Forse l’uomo. Che a smettere di arare sul nostro petto non vuole affatto saperne. Benedicici o Padre. Benedicici. Oggi e domani giaceremo vivi tra i sepolti. Poi daremo il nostro frutto. Sì. Al terzo giorno noi daremo il nostro frutto. Con la stessa ferocia della terra. (01/04/2025)
No. Che la parola tua non abbia a terminare con i risvegli acceleranti della mia, né a sperdersi come una profonda assenza, interminata, tra le vicissitudini esterne, a noi così estranee, dei vorticosi mutamenti delle purpuree risalite. Quali grevi costrizioni più obnubilanti per l’essere; quali più declassanti, corporee litanie. Amore, che mi vai spargendo e…
Come parlarne, in quali stratificazioni abbondanti dell’essere poter e dover dialogare, in amore, dell’amore, se è proprio questo, lo stesso amore, a parlare in noi, di noi, con noi? Quanto indugiare, e quanto è immutato il celeste dei tuoi sguardi, anima. Permani. La presenza tua, che adesso mi accoglie come sua pupilla in un’orbita di…
Continua la lettura “Stratificazioni abbondanti dell’essere” »
È oggi. Senza mai saziarci di bissare presenza nella presenza, vuotiamo i nostri passi da quella fatica antica che ci volle uomini e, nella piena irraggiungibile della via, al mondo noi moriamo. Compagni di una origine che ci conobbe madre, avanziamo tra le innumerevoli dimore delle sue età, come acerbi cieli, affinché possano di noi…
Il dolore non vi sfugge, nei vostri sguardi si nutre di variabili de-intellettualizzanti, e in melliflue costellazioni artificiali, attempato e inquilino, permane nel suo farraginoso processo. E noi testimoniamo del suo aderente sfarzo, all’emergente comparto di ombra, promulgando ignoranza e sapienza con la vostra presenza e il suo agguato. Non basterebbe una cupola riversa in…
Introiettati in qua delle vostre condotte illusorie, come se a un labbro si domandasse di tingersi nel fiele e all’altro di mordere la vendetta fuggitiva di un bacio, capitoliamo i nostri accentuati sensi nel fango che da tempo confondete col più pregiato nardo, o coi ramoscelli di mirto che sventolate ignari fin dentro le vostre…
Continua la lettura “Introiettati in qua delle vostre condotte illusorie” »
Dovremmo cantare con le nostre scapole, con le nostre schiene mai interrotte, nonostante le schermaglie, le frustate e i colpi. E a possenti squarci d’aria noi leviamo il volto, questo volto che piange più per i vivi che per i morti, con quel suo umile sorriso mai servo, mai schiavo e che, sempre libero, brillerà…
Continua la lettura “A possenti squarci d’aria noi leviamo il cuore, il volto” »
Voi dirigete i vostri sporchi passi verso la neve che ancora deve imbrunire sui vecchi colli. Altri combattono. Il delirio è come un sentimento gradito, la ricompensa per i meritevoli del tavolo accanto. E nel secolo che conduce l’umanità e la sua schiava padrona verso la perdizione, voi avete perduto l’ennesima occasione di rimanere immobili…
Come due corsi d’acqua che s’incontrano ci siamo versati, sorgenti nella sorgente. Non saprei a quale mia età farne riferimento, né a quali dei tuoi generosi giorni, per loro natura, più di una solenne primavera. L’uno immutato nell’ennesima trasfigurazione dell’altro, sulle vette dell’ascolto più febbrile, severamente audace. E se in sguardi di sguardi nutrirsi, di…
Continua la lettura “Ci siamo versati, sorgenti nella sorgente” »
È terribile questo vociare assente: Mondo, hai avuto pesanti doglie. Era la consolazione del vuoto, del niente. Come si considera un aborto, così loro ti hanno contemplato. Un nome blasfemo cancellato dalla saliva del bisonte. Resta, della visione collettiva di te, un corno che nessuno vorrà mai suonare. È terribile. Esseri, abitati dal midollo clonato…