È la parola che abita
Ciò che l’ariano evocherà domani da questa palude nervosa, stanca, nemmeno la coscienza sua lo sa. E zolfo, e ancora fango nel fango, bruceranno i convenevoli da dipartita quando la cacciagione enumererà con le sue vittime, una dopo l’altra, la strategia delle sudicie biancherie e delle ancor più zozze vettovaglie. Arati sono i campi, rasata…
Chiuso, esiliato nel suo daffare, l’uomo cieco del suo agire va. Ed ecco. Non una mano, non l’intensità del timore a farlo indietreggiare, bensì una luce proclamata nel frastuono del sé. È l’allontanamento di una complessa realtà, la sopportazione dell’inspiegabile e di un’identità capovolta, disintegrata. Sia la propensione all’ascolto, dunque, quale disposizione d’animo concepita per…
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Inespresso. Anche il dubbio è preda dell’ammuffito alloro. L’uomo, assiso nel suo impeto vegeto e definitivo, contrae un silente inganno. Oh, vessillo degli orrori! Oh, scambio! Oh, sbaglio! E illacrimato è il viso di chi muta il tormento dei suoi favori, dei suoi sfocati anni, per un continuum umano dal gesto più pezzente: rendere mercenaria…
Potrà mai l’uomo, quest’essere fatto poco meno degli angeli, decontaminare la morte per non sconfessare la genealogia di un cielo sì vasto, innumero, che nemmeno ai vivi appartiene? (24/01/2022)
Oramai annotta. Come deformato nel suo infinito tacere ingoio il bacio del cielo nel mare al confine multiplo dell’esistenza. Fuori di me qualcuno l’osserva. Il delirio è questo. Un paese arrogante, in agonia, che non riesce a penetrare i miei pensieri, le tue armonie, e che giammai, giammai troverà il coraggio di scindere le sue…
La parola. (23/01/2022)
Fraintendimenti poco chiari tra gli assemblaggi di retrograde opinioni insidiano per egual interesse epocale il guazzabuglio super partes – asfissiato da impalchi di vetro e reso immune dall’antidoto extraterritoriale – sulle bocche dall’avida parlata, dove l’accento progressivo detiene il primato di un dialetto sempre più oriundo e dal tratto statico. Intanto, nell’unico hangar chiuso agli…
Ormai non si vive come a creature conviene – altro dall’uomo – e ci si addomestica sempre di più nel sotterfugio del dubbio, presso l’andirivieni mimico di faziose idee postulanti l’esilio simpatico dell’estirpata ragione quantica per demolire, tra irrigiditi emisferi e bosoni sinaptici, le barricate cerebrali ove aleggiano ioniche ombre di drammi. (22/01/2022)
Aprile. Di bagliori e di canti mi bacino le sue soavità sonore, luminose, con i baci che mi dicono il tuo nome, voci che abitano i tuoi baci e come l’intervallo tra due onde sia immota l’anima mia in un sì lieve istante prima di bruciare indomita, tra questo tempo che non conobbe mai misura,…
Non io vivo né sono a vivermi. È l’attesa, libera da se, da noi, e che in me abita nel tuo albeggiare acqueo, primaverile, a sostenere il distacco dal corpo (greve causa della creazione a uomo, a simbolo indefinitivo d’ogni materia) per mitigare la tua contrazione intima e onnisciente in quest’anima che perviene a unisono…
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